Giacomo Leopardi
Pensieri
(I-XX)
Io ho lungamente
ricusato di creder vere le cose che dirò qui sotto, perché, oltre che la natura mia era
troppo rimota da esse, e che l'animo tende sempre a giudicare gli altri da se medesimo, la
mia inclinazione non è stata mai d'odiare gli uomini, ma di amarli. In ultimo
l'esperienza quasi violentemente me le ha persuase: e sono certo che quei lettori che si
troveranno aver praticato cogli uomini molto e in diversi modi, confesseranno che quello
ch'io sono per dire è vero tutti gli altri lo terranno per esagerato, finché
l'esperienza, se mai avranno occasione di veramente fare esperienza della società umana,
non lo ponga loro dinanzi agli occhi.
Dico che il mondo è una lega di birbanti
contro gli uomini da bene, e di vili contro i generosi. Quando due o più birbanti si
trovano insieme la prima volta, facilmente e come per segni si conoscono tra loro per
quello che sono; e subito si accordano; o se i loro interessi non patiscono questo,
certamente provano inclinazione l'uno per l'altro, e si hanno gran rispetto. Se un
birbante ha contrattazioni e negozi con altri birbanti, spessissimo accade che si porta
con lealtà e che non gl'inganna, se con genti onorate, è impossibile che non manchi loro
di fede, e dovunque gli torna comodo, non cerchi di rovinarle; ancorché sieno persone
animose, e capaci di vendicarsi, perché ha speranza, come quasi sempre gli riesce, di
vincere colle sue frodi la loro bravura. Io ho veduto più volte uomini paurosissimi,
trovandosi fra un birbante più pauroso di loro, e una persona da bene piena di coraggio,
abbracciare per paura le parti del birbante: anzi questa cosa accade sempre che le genti
ordinarie si trovano in occasioni simili: perché le vie dell'uomo coraggioso e da bene
sono conosciute e semplici, quelle del ribaldo sono occulte e infinitamente varie. Ora,
come ognuno sa, le cose ignoto fanno più paura che le conosciute; e facilmente uno si
guarda dalle vendette del generosi, dalle quali la stessa viltà e la paura ti salvano; ma
nessuna paura e nessuna viltà è bastante a scamparti dalle persecuzioni segrete, dalle
insidie, né dai colpi anche palesi che ti vengono dai nemici vili. Generalmente nella
vita quotidiana il vero coraggio è temuto pochissimo; anche perché, essendo scompagnato
da ogni impostura, è privo di quell'apparato che rende le cose spaventevoli; e spesso non
gli e creduto; e i birbanti sono temuti anche come coraggiosi perché, per virtù
d'impostura, molte volte sono tenuti tali.
Rari sono i birbanti poveri: perché,
lasciando tutto l'altro, se un uomo da bene cade in povertà, nessuno lo soccorre, e molti
se ne rallegrano, ma se un ribaldo diventa povero, tutta la città si solleva per
aiutarlo. La ragione si può intendere di leggeri: ed è che naturalmente noi siamo tocchi
dalle sventure di chi ci è compagno e consorte, perché pare che sieno altrettante
minacce a noi stessi; e volentieri, potendo, vi apprestiamo rimedio, perché il
trascurarle pare troppo chiaramente un acconsentire dentro noi medesimi che,
nell'occasione, il simile sia fatto a noi. Ora i birbanti, che al mondo sono i più di
numero, e i più copiosi di facoltà, tengono ciascheduno gli altri birbanti, anche non
cogniti a se di veduta, per compagni e consorti loro, e nei bisogni si sentono tenuti a
soccorrerli per quella specie di lega, come ho detto, che v'è tra essi. Ai quali anche
pare uno scandalo che un uomo conosciuto per birbante sia veduto nella miseria, perché
questa dal mondo, che sempre in parole è onoratore della virtù, facilmente in casi tali
è chiamata gastigo, cosa che ritorna in obbrobrio, e che può ritornare in danno, di
tutti loro. Però in tor via questo scandalo si adoperano tanto efficacemente, che pochi
esempi si vedono di ribaldi, salvo se non sono persone del tutto oscure, che caduti in
mala fortuna, non racconcino le cose loro in qualche modo comportabile
All'opposto i buoni e i magnanimi, come
diversi dalla generalità, sono tenuti dalla medesima quasi creature d'altra specie, e
conseguentemente non solo non avuti per consorti né per compagni, ma stimati non
partecipi dei diritti sociali, e, come sempre si vede, perseguitati tanto più o meno
gravemente, quanto la bassezza d'animo e la malvagità del tempo e del popolo nei quali si
abbattono a vivere, sono più o meno insigni; perché come nei corpi degli animali la
natura tende sempre a purgarsi di quegli umori e di quei principii che non si confanno con
quelli onde propriamente si compongono essi corpi, così nelle aggregazioni di molti
uomini la stessa natura porta che chiunque differisce grandemente dall'universale di
quelli, massime se tale differenza è anche contrarietà, con ogni sforzo sia cercato
distruggere o discacciare. Anche sogliono essere odiatissimi i buoni e i generosi perché
ordinariamente sono sinceri, e chiamano le cose coi loro nomi. Colpa non perdonata dal
genere umano, il quale non odia mai tanto chi fa male, né il male stesso, quanto chi lo
nomina. In modo che più volte, mentre chi fa male ottiene ricchezze, onori e potenza, chi
lo nomina è strascinato in sui patiboli, essendo gli uomini prontissimi a sofferire o
dagli altri o dal cielo qualunque cosa, purché in parole ne sieno salvi.
Scorri le vite degli uomini illustri, e se guarderai a quelli che sono tali, non per iscrivere, ma per fare, troverai a gran fatica pochissimi veramente grandi, ai quali non sia mancato il padre nella prima età. Lascio stare che, parlando di quelli che vivono di entrata, colui che ha il padre vivo, comunemente è un uomo senza facoltà; e per conseguenza non può nulla nel mondo: tanto più che nel tempo stesso è facoltoso in aspettativa, onde non si dà pensiero di procacciarsi roba coll'opera propria; il che potrebbe essere occasione a grandi fatti; caso non ordinario però, poiché generalmente quelli che hanno fatto cose grandi, sono stati o copiosi o certo abbastanza forniti de' beni della fortuna insino dal principio. Ma lasciando tutto questo, la potestà paterna appresso tutte le nazioni che hanno leggi, porta seco una specie di schiavitù de' figliuoli; che, per essere domestica, è più stringente e più sensibile della civile; e che, comunque possa essere temperata o dalle leggi stesse, o dai costumi pubblici, o dalle qualità particolari de]le persone, un effetto dannosissimo non manca mai di produrre: e questo è un sentimento che l'uomo, finché ha il padre vivo, porta perpetuamente nell'animo; confermatogli dall'opinione che visibilmente ed inevitabilmente ha di lui la moltitudine. Dico un sentimento di soggezione e di dependenza, e di non essere libero signore di se medesimo, anzi di non essere, per dir così, una persona intera, ma una parte e un membro solamente, e di appartenere il suo nome ad altrui più che a se. Il qual sentimento, più profondo in coloro che sarebbero più atti alle cose, perché avendo lo spirito più svegliato, sono più capaci Gi sentire, e più oculati ad accorgersi della verità della propria condizione, è quasi impossibile che vada insieme, non dirò col fare, ma col disegnare checchessia di grande. E passata in tal modo la gioventù, l'uomo che in età di quaranta o di cinquant'anni sente per la prima volta di essere nella potestà propria, è soverchio il dire che non prova stimolo, e che, se ne provasse, non avrebbe più impeto né forze né tempo sufficienti ad azioni grandi. Così anche in questa parte si verifica che nessun bene si può avere al mondo, che non sia accompagnato da mali della stessa misura: poiché l'utilità inestimabile del trovarsi innanzi nella giovanezza una guida esperta ed amorosa, quale non può essere alcuno così come il proprio padre, è compensata da una sorte di nullità e della giovanezza e generalmente della vita.
La sapienza economica di questo secolo si può misurare dal corso che hanno le edizioni che chiamano compatte, dove è poco il consumo della carta, e infinito quello della vista. Sebbene in difesa del risparmio della carta nei libri, si può allegare che l'usanza del secolo è che si stampi molto e che nulla si legga. Alla quale usanza appartiene anche l'avere abbandonati i caratteri tondi, che si adoperarono comunemente in Europa ai secoli addietro, e sostituiti in loro vece i caratteri lunghi, aggiuntovi il lustro della carta; cose quanto belle a vederle, tanto e più dannose agli occhi nella lettura; ma ben ragionevoli in un tempo nel quale i libri si stampano per vedere e non per leggere.
Questo che segue, non
è un pensiero, ma un racconto, ch'io pongo qui per isvagamento del lettore. Un mio amico,
anzi compagno della mia vita, Antonio Ranieri, giovane che, se vive, e se gli uomini non
vengono a capo di rendere inutili i doni ch'egli ha dalla natura, presto sarà significato
abbastanza dal solo nome, abitava meco nel 1831 in Firenze. Una sera di state, passando
per Via buia, trovò in sul canto, presso alla piazza del Duomo, sotto una finestra
terrena del palazzo che ora è de' Riccardi, fermata molta gente, che diceva tutta
spaventata: ih, la fantasima! E guardando per la finestra nella stanza, dove non era altro
lume che quello che vi batteva dentro da una delle lanterne della città, vide egli stesso
come un'ombra di donna, che scagliava le braccia di qua e di là, e nel resto immobile. Ma
avendo pel capo altri pensieri, passò oltre, e per quella sera né per tutto il giorno
vegnente non si ricordò di quell'incontro.
L'altra sera, alla stessa ora,
abbattendosi a ripassare dallo stesso luogo, vi trovò raccolta più moltitudine che la
sera innanzi, e udì che ripetevano collo stesso terrore: ih, la fantasima! E riguardando
per entro la finestra, rivide quella stessa ombra, che pure, senza fare altro moto,
scoteva le braccia. Era la finestra non molto più alta da terra che una statura d'uomo, e
uno tra la moltitudine che pareva un birro, disse: s'i' avessi qualcuno che mi sostenessi
'n sulle spalle, i' vi monterei, per guardare che v'è là drento. Al che soggiunse il
Ranieri: se voi mi sostenete, monterò io. E dettogli da quello, montate, montò su,
ponendogli i piedi in su gli omeri, e trovò presso all'inferriata della finestra, disteso
in sulla spalliera di una seggiola, un grembiale nero, che agitato dal vento, faceva
quell'apparenza di braccia che si scagliassero; e sopra la seggiola, appoggiata alla
medesima spalliera, una rocca da filare, che pareva il capo dell'ombra: la quale rocca il
Ranieri presa in mano, mostrò al popolo adunato, che con molto riso si disperse.
A che questa storiella? Per ricreazione,
come ho detto, de' lettori, e inoltre per un sospetto ch'io ho, che ancora possa essere
non inutile alla critica storica ed alla filosofia sapere che nel secolo decimonono, nel
bel mezzo di Firenze, che è la città più culta d'Italia, e dove il popolo in
particolare è più intendente e più civile, si veggono fantasmi, che sono creduti
spiriti, e sono rocche da filare. E gli stranieri si tengano qui di sorridere, come fanno
volentieri delle cose nostre; perché troppo è noto che nessuna delle tre grandi nazioni
che, come dicono i giornali, marchent à la tete de la civilisation, crede agli spiriti
meno dell'italiana.
Nelle cose occulte vede meglio sempre il minor numero, nelle palesi il maggiore. È assurdo l'addurre quello che chiamano consenso delle genti nelle quistioni metafisiche: del qual consenso non si fa nessuna stima nelle cose fisiche, e sottoposte ai sensi; come per esempio nella quistione del movimento della terra, e in mille altre. Ed all'incontro è temerario, pericoloso, ed, al lungo andare, inutile, il contrastare all'opinione del maggior numero nelle materie civili.
La morte non è male: perché libera l'uomo da tutti i mali, e insieme coi beni gli toglie i desiderii. La vecchiezza è male sommo: perché priva l'uomo di tutti i piaceri, lasciandogliene gli appetiti; e porta seco tutti i dolori. Nondimeno gli uomini temono la morte, e desiderano la vecchiezza.
Havvi, cosa strana a dirsi, un disprezzo della morte e un coraggio più abbietto e più disprezzabile che la paura: ed è quello de' negozianti ed altri uomini dediti a far danari, che spessissime volte, per guadagni anche minimi, e per sordidi risparmi, ostinatamente ricusano cautele e provvidenze necessarie alla loro conservazione, e si mettono a pericoli estremi, dove non di rado, eroi vili, periscono con morte vituperata. Di quest'obbrobrioso coraggio si sono veduti esempi insigni, non senza seguirne danni e stragi de' popoli innocenti, nell'occasione della peste, chiamata più volentieri cholera morbus, che ha flagellata la specie umana in questi ultimi anni.
Uno degli errori gravi nei quali gli uomini incorrono giornalmente, è di credere che sia tenuto loro il segreto. Né solo il segreto di ciò che essi rivelano in confidenza, ma anche di ciò che senza loro volontà, o mal grado loro, è veduto o altrimenti saputo da chicchessia, e che ad essi converrebbe che fosse tenuto occulto. Ora io dico che tu erri ogni volta che sapendo che una cosa tua è nota ad altri che a te stesso, non tieni già per fermo che ella sia nota al pubblico, qualunque danno o vergogna possa venire a te di questo. A gran fatica per la considerazione dell'interesse proprio, si tengono gli uomini di non manifestare le cose occulte; ma in causa d'altri, nessuno tace: e se vuoi certificarti di questo, esamina te stesso, e vedi quante volte o dispiacere o danno o vergogna che ne venga ad altri, ti ritengono di non palesare cosa che tu sappi; di non palesarla, dico, se non a molti, almeno a questo o a quell'amico, che torna il medesimo. Nello stato sociale nessun bisogno è più grande che quello di chiacchierare, mezzo principalissimo di passare il tempo, ch'è una delle prime necessità della vita. E nessuna materia di chiacchiere è più rara che una che svegli la curiosità e scacci la noia: il che fanno le cose nascoste e nuove. Però prendi fermamente questa regola: le cose che tu non vuoi che si sappia che tu abbi fatte, non solo non le ridire, ma non le fare. E quelle che non puoi fare che non sieno o che non sieno state, abbi per certo che si sanno, quando bene tu non te ne avvegga.
Chi contro all'opinione d'altri ha predetto il successo di una cosa nel modo che poi segue, non si pensi che i suoi contraddittori, veduto il fatto, gli dieno ragione, e lo chiamino più savio o più intendente di loro: perché o negheranno il fatto, o la predizione, o allegheranno che questa e quello differiscano nelle circostanze, o in qualunque modo troveranno cause per le quali si sforzeranno di persuadere a se stessi e agli altri che l'opinione loro fu retta, e la contraria torta.
La maggior parte delle persone che deputiamo a educare i figliuoli, sappiamo di certo non essere state educate. Né dubitiamo che non possano dare quello che non hanno ricevuto, e che per altra via non si acquista.
V'è qualche secolo che, per tacere del resto, nelle arti e nelle discipline presume di rifar tutto, perché nulla sa fare.
Colui che con fatiche e con patimenti, o anche solo dopo molto aspettare, ha conseguito un bene, se vede altri conseguire il medesimo con facilità e presto, in fatti non perde nulla di ciò che possiede, e nondimeno tal cosa è naturalmente odiosissima, perché nell'immaginativa il bene ottenuto scema a dismisura se diventa comune a chi per ottenerlo ha speso e penato poco o nulla. Perciò l'operaio della parabola evangelica si duole come d'ingiuria fatta a se, della mercede uguale alla sua, data a quelli che avevano lavorato meno; e i frati di certi ordini hanno per usanza di trattare con ogni sorte di acerbità i novizi, per timore che non giungano agiatamente a quello stato al quale essi sono giunti con disagio.
Bella ed amabile illusione è quella per la quale i dì anniversari di un avvenimento, che per verità non ha a fare con essi più che con qualunque altro dì dell'anno, paiono avere con quello un'attinenza particolare, e che quasi un'ombra del passato risorga e ritorni sempre in quei giorni, e ci sia davanti: onde è medicato in parte il tristo pensiero dell'annullamento di ciò che fu, e sollevato il dolore di molte perdite, parendo che quelle ricorrenze facciano che ciò che è passato, e che più non torna, non sia spento né perduto del tutto. Come trovandoci in luoghi dove sieno accadute cose o per se stesse o verso di noi memorabili, e dicendo, qui avvenne questo, e qui questo, ci reputiamo, per modo di dire, più vicini a quegli avvenimenti, che quando ci troviamo altrove; così quando diciamo, oggi è l'anno, o tanti anni, accadde la tal cosa, ovvero la tale, questa ci pare, per dir così, più presente, o meno passata, che negli altri giorni. E tale immaginazione è sì radicata nell'uomo, che a fatica pare che si possa credere che l'anniversario sia così alieno dalla cosa come ogni altro dì: onde il celebrare annualmente le ricordanze importanti, sì religiose come civili, sì pubbliche come private, i dì natalizi e quelli delle morti delle persone care, ed altri simili, fu comune, ed è, a tutte le nazioni che hanno, ovvero ebbero, ricordanze e calendario. Ed ho notato, interrogando in tal proposito parecchi, che gli uomini sensibili, ed usati alla solitudine, o a conversare internamente, sogliono essere studiosissimi degli anniversari, e vivere, per dir così, di rimembranze di tal genere, sempre riandando, e dicendo fra sé: in un giorno dell'anno come il presente mi accadde questa o questa cosa.
Non sarebbe piccola infelicità degli educatori, e soprattutto dei parenti, se pensassero, quello che è verissimo, che i loro figliuoli, qualunque indole abbiano sortita, e qualunque fatica, diligenza e spesa si ponga in educarli, coll'uso poi del mondo, quasi indubitabilmente, se la morte non li previene, diventeranno malvagi. Forse questa risposta sarebbe più valida e più ragionevole di quella di Talete, che dimandato da Solone perché non si ammogliasse, rispose mostrando le inquietudini dei genitori per gl'infortunii e i pericoli de' figliuoli. Sarebbe, dico, più valido e più ragionevole lo scusarsi dicendo di non volere aumentare il numero dei malvagi.
Chilone, annoverato fra i sette sapienti della Grecia, ordinava che l'uomo forte di corpo, fosse dolce di modi, a fine, diceva, d'ispirare agli altri più riverenza che timore. Non è mai soverchia l'affabilità, la soavità de' modi, e quasi l'umiltà in quelli che di bellezza o d'ingegno o d'altra cosa molto desiderata nel mondo, sono manifestamente superiori alla generalità: perché troppo grave è la colpa della quale hanno a impetrar perdono, e troppo fiero e difficile il nemico che hanno a placare; l'una la superiorità, e l'altro l'invidia. La quale credevano gli antichi, quando si trovavano in grandezze e in prosperità, che convenisse placare negli stessi Dei, espiando con umiliazioni, con offerte e con penitenze volontarie il peccato appena espiabile della felicità o dell'eccellenza.
Se al colpevole e all'innocente, dice Ottone imperatore appresso Tacito, è apparecchiata una stessa fine, è più da uomo il perire meritamente. Poco diversi pensieri credo che sieno quelli di alcuni, che avendo animo grande e nato alla virtù, entrati nel mondo, e provata l'ingratitudine, l'ingiustizia, e l'infame accanimento degli uomini contro i loro simili, e più contro i virtuosi, abbracciano la malvagità, non per corruttela, né tirati dall'esempio, come i deboli; né anche per interesse, né per troppo desiderio dei vili e frivoli beni umani; né finalmente per isperanza di salvarsi incontro alla malvagità generale; ma per un'elezione libera, e per vendicarsi degli uomini, e rendere loro il cambio, impugnando contro di essi le loro armi. La malvagità delle quali persone è tanto più profonda, quanto nasce da esperienza della virtù; e tanto più formidabile, quanto è congiunta, cosa non ordinaria, a grandezza e fortezza d'animo, ed è una sorte d'eroismo.
Come le prigioni e le galee sono piene di genti, a dir loro, innocentissime, così gli uffizi pubblici e le dignità d'ogni sorte non sono tenute se non da persone chiamate e costrette a ciò loro mal grado. È quasi impossibile trovare alcuno che confessi di avere o meritato pene che soffra, o cercato né desiderato onori che goda: ma forse meno possibile questo, che quello.
Io vidi in Firenze uno che strascinando, a modo di bestia da tiro, come colà è stile, un carro colmo di robe, andava con grandissima alterigia gridando e comandando alle persone di dar luogo; e mi parve figura di molti che vanno pieni d'orgoglio, insultando agli altri, per ragioni non dissimili da quella che causava l'alterigia in colui, cioè tirare un carro.
V'ha alcune poche persone al mondo, condannate a riuscir male cogli uomini in ogni cosa, a cagione che, non per inesperienza né per poca cognizione della vita sociale, ma per una loro natura immutabile, non sanno lasciare una certa semplicità di modi, privi di quelle apparenze e di non so che mentito ed artifiziato, che tutti gli altri, anche senza punto avvedersene, ed anche gli sciocchi, usano ed hanno sempre nei modi loro, e che è in loro e ad essi medesimi malagevolissimo a distinguere dal naturale. Quelli ch'io dico, essendo visibilmemte diversi dagli altri, come riputati inabili alle cose del mondo, sono vilipesi e trattati male anco dagl'inferiori, e poco ascoltati o ubbiditi dai dipendenti: perché tutti si tengono da più di loro, e li mirano con alterigia. Ognuno che ha a fare con essi, tenta d'ingannarli e di danneggiarli a profitto proprio più che non farebbe con altri, credendo la cosa più facile, e poterlo fare impunemente: onde da tutte le parti è mancato loro di fede, e usate soverchierie, e conteso il giusto e il dovuto. In qualunque concorrenza sono superati, anche da molto inferiori a loro, non solo d'ingegno o d'altre qualità intrinseche, ma di quelle che il mondo conosce ed apprezza maggiormente, come bellezza, gioventù, forza, coraggio, ed anche ricchezza. Finalmente qualunque sia il loro stato nella società, non possono ottenere quel grado di considerazione che ottengono gli erbaiuoli e i facchini. Ed è ragione in qualche modo; perché non è piccolo difetto o svantaggio di natura, non potere apprendere quello che anche gli stolidi apprendono facilissimamente, cioè quell'arte che sola fa parere uomini gli uomini ed i fanciulli: non potere, dico, non ostante ogni sforzo. Poiché questi tali, quantunque di natura inclinati al bene, pure conoscendo la vita e gli uomini meglio di molti altri, non sono punto, come talora paiono, più buoni di quello che sia lecito essere senza meritare l'obbrobrio di questo titolo; e sono privi delle maniere del mondo non per bontà, o per elezione propria, ma perché ogni loro desiderio e studio d'apprenderle ritorna vano. Sicché ad essi non resta altro, se non adattare l'animo alla loro sorte, e guardarsi soprattutto di non voler nascondere o dissimulare quella schiettezza e quel fare naturale che è loro proprio: perché mai non riescono così male, né così ridicoli, come quando affettano l'affettazione ordinaria degli altri.
Se avessi l'ingegno
del Cervantes, io farei un libro per purgare, come egli la Spagna dall'imitazione de'
cavalieri erranti, così io l'Italia, anzi il mondo incivilito, da un vizio che, avendo
rispetto alla mansuetudine dei costumi presenti, e forse anche in ogni altro modo, non è
meno crudele né meno barbaro di qualunque avanzo della ferocia de' tempi medii castigato
dal Cervantes. Parlo del vizio di leggere o di recitare ad altri i componimenti propri: il
quale, essendo antichissimo, pure nei secoli addietro fu una miseria tollerabile, perché
rara; ma oggi, che il comporre è di tutti, e che la cosa più difficile è trovare uno
che non sia autore, è divenuto un flagello, una calamità pubblica, e una nuova
tribolazione della vita umana. E non è scherzo ma verità il dire, che per lui le
conoscenze sono sospette e le amicizie pericolose, e che non v'è ora né luogo dove
qualunque innocente non abbia a temere di essere assaltato, e sottoposto quivi medesimo, o
strascinato altrove, al supplizio di udire prose senza fine o versi a migliaia, non più
sotto scusa di volersene intendere il suo giudizio, scusa che già lungamente fu costume
di assegnare per motivo di tali recitazioni, ma solo ed espressamente per dar piacere
all'autore udendo, oltre alle lodi necessarie alla fine. In buona coscienza io credo che
in pochissime cose apparisca più, da un lato, la puerilità della natura umana, ed a
quale estremo di cecità, anzi di stolidità, sia condotto l'uomo dall'amor proprio; da
altro lato, quanto innanzi possa l'animo nostro fare illusione a se medesimo; di quello
che ciò si dimostri in questo negozio del recitare gli scritti propri. Perché, essendo
ciascuno consapevole a se stesso della molestia ineffabile che è a lui sempre l'udire le
cose d'altri; vedendo sbigottire e divenire smorte le persone invitate ad ascoltare le
cose sue, allegare ogni sorte d'impedimenti per iscusarsi, ed anche fuggire da esso e
nascondersi a più potere, nondimeno con fronte metallica, con perseveranza meravigliosa,
come un orso affamato, cerca ed insegue la sua preda per tutta la città, e sopraggiunta,
la tira dove ha destinato. E durando la recitazione, accorgendosi, prima allo sbadigliare,
poi al distendersi, allo scontorcersi, e a cento altri segni, delle angosce mortali che
prova l'infelice uditore, non per questo si rimane né gli dà posa; anzi sempre più
fiero e accanito, continua aringando e gridando per ore, anzi quasi per giorni e per notti
intere, fino a diventarne roco, e finché, lungo tempo dopo tramortito l'uditore, non si
sente rifinito di forze egli stesso, benché non sazio. Nel qual tempo, e nella quale
carnificina che l'uomo fa del suo prossimo, certo è ch'egli prova un piacere quasi
sovrumano e di paradiso: poiché veggiamo che le persone lasciano per questo tutti gli
altri piaceri, dimenticano il sonno e il cibo, e spariscono loro dagli occhi la vita e il
mondo. E questo piacere consiste in una ferma credenza che l'uomo ha, di destare
ammirazione e di dar piacere a chi ode: altrimenti il medesimo gli tornerebbe recitare al
deserto, che alle persone. Ora, come ho detto, quale sia il piacere di chi ode
(pensatamente dico sempre ode, e non ascolta), lo sa per esperienza ciascuno, e colui che
recita lo vede, e io so ancora, che molti eleggerebbero, prima che un piacere simile,
qualche grave pena corporale. Fino gli scritti più belli e di maggior prezzo, recitandoli
il proprio autore, diventano di qualità di uccidere annoiando: al qual proposito notava
un filologo mio amico, che se è vero che Ottavia, udendo Virgilio leggere il sesto
dell'Eneide, fosse presa da uno svenimento, è credibile che le accadesse ciò, non tanto
per la memoria, come dicono, del figliuolo Marcello, quanto per la noia del sentir
leggere.
Tale è l'uomo. E questo vizio ch'io
dico, sì barbaro e sì ridicolo, e contrario al senso di creatura razionale, è veramente
un morbo della specie umana: perché non v'è nazione così gentile, né condizione alcuna
d'uomini, né secolo, a cui questa peste non sia comune. Italiani, Francesi, Inglesi,
Tedeschi; uomini canuti, savissimi nelle altre cose, pieni d'ingegno e di valore; uomini
espertissimi della vita sociale, compitissimi di modi, amanti di notare le sciocchezze e
di motteggiarle; tutti diventano bambini crudeli nelle occasioni di recitare le cose loro.
E come è questo vizio de' tempi nostri, così fu di quelli d'Orazio, al quale parve già
insopportabile; e di quelli di Marziale, che dimandato da uno perché non gli leggesse i
suoi versi, rispondeva: per non udire i tuoi: e così anche fu della migliore età della
Grecia, quando, come si racconta, Diogene cinico, trovandosi in compagnia d'altri, tutti
moribondi dalla noia, ad una di tali lezioni, e vedendo nelle mani dell'autore, alla fine
del libro, comparire il chiaro della carta, disse: fate cuore, amici; veggo terra.
Ma oggi la cosa è venuta a tale, che gli
uditori, anche forzati, a fatica possono bastare alle occorrenze degli autori. Onde alcuni
miei conoscenti, uomini industriosi, considerato questo punto, e persuasi che il recitare
i componimenti propri sia uno de' bisogni della natura umana, hanno pensato di provvedere
a questo, e ad un tempo di volgerlo, come si volgono tutti i bisogni pubblici, ad utilità
particolare. Al quale effetto in breve apriranno una scuola o accademia ovvero ateneo di
ascoltazione; dove, a qualunque ora del giorno e della notte, essi, o persone stipendiate
da loro, ascolteranno chi vorrà leggere a prezzi determinati: che saranno per la prosa,
la prima ora, uno scudo, la seconda due, la terza quattro, la quarta otto, e così
crescendo con progressione aritmetica. Per la poesia il doppio. Per ogni passo letto,
volendo tornare a leggerlo, come accade, una lira il verso. Addormentandosi l'ascoltante,
sarà rimessa al lettore la terza parte del prezzo debito. Per convulsioni, sincopi, ed
altri accidenti leggeri o gravi, che avvenissero all'una parte o all'altra nel tempo delle
letture, la scuola sarà fornita di essenze e di medicine, che si dispenseranno gratis.
Così rendendosi materia di lucro una cosa finora infruttifera, che sono gli orecchi,
sarà aperta una nuova strada all'industria, con aumento della ricchezza generale.
 Biblioteca |
 Progetto Leopardi |
 indice |
 introduzione |
 Fausernet |
© aprile 1998 - by prof. Giuseppe Bonghi
E-mail: Giuseppe.Bonghi@mail.fausernet.novara.it
Ultimo aggiornamento: 05 May 1998