S’i’ ’l dissi, Amor l’aurate sue quadrella
spenda in me tutte, e l’impiombate in lei;
s’i’ ’l dissi, cielo, e terra, uomini e dèi
mi sian contrarî, et essa ogni or più fella;
s’i’ ’l dissi, chi con sua cieca facella
dritto a morte m’invia,
pur come suol si stia,
né mai più dolce o pia
vèr me si mostri, in atto od in favella.

     S’i’ ’l dissi mai, di quel ch’i’ men vorrei,
piena trovi quest’aspra e breve via;
s’i ’l dissi, il fero ardor, che mi desvia,
cresca in me, quanto il fier ghiaccio in costei;
s’i ’l dissi, unqua non veggian li occhi mei
sol chiaro, o sua sorella,
né donna, né donzella,
ma terribil procella,
qual Faraone in perseguir gli ebrei.

      S’i ’l dissi, co i sospir, quant’io mai fêi,
sia pietà per me morta, e cortesia;
s’i ’l dissi, il dir s’innaspri, che s’udia
sí dolce allor che vinto mi rendei;
s’i ’l dissi, io spiaccia a quella ch’i’ tôrrei,
sol, chiuso in fosca cella,
dal dí che la mamella
lasciai, fin che si svella
da me l’alma, adorar: forse e ’l farei.

      Ma s’io no ’l dissi, chi sí dolce apria
meo cor a speme ne l’età novella,
regga ’ncor questa stanca navicella
col governo di sua pietà natia,
né diventi altra, ma pur qual solía
quando più non potei,
che me stesso perdei,
né più arder devrei.
Mal fa, chi tanta fé sí tosto oblia.

      I’ no ’l dissi già mai, né dir poría,
per oro, o per cittadi, o per castella.
Vinca ’l ver dunque, e si rimanga in sella,
e vinta a terra caggia la bugia.
Tu sai in me il tutto, Amor: s’ella ne spia,
dinne quel che dir dêi.
I’ beato direi,
tre volte, e quattro, e sei,
chi, devendo languir, si morì pria.

      Per Rachel ho servito, e non per Lia;
né con altra saprei
viver; e sosterrei,
quando ’l ciel ne rappella,
girmen, con ella,      in sul carro Elia.

      Li occhi soavi, ond’io soglio aver vita,
de le divine lor alte bellezze
fûrmi in sul cominciar tanto cortesi,
che ’n guisa d’uom cui non proprie ricchezze,
ma celato soccorso di fòr aita,
vissimi; ché né lor né altri offesi.
Oh, ben ch’a me ne pesi,
divento ingiurioso, et importuno,
ché ’l poverel digiuno
vèn ad atto talor che ’n miglior stato
avria in altrui biasmato.
Se la man di Pietà invidia m’ha chiuse,
fame amorosa, e ’l non poter, mi scuse.

      Ch’i’ ho cercate già vie più di mille
per provar senza lor se mortal cosa
mi potesse tenér in vita un giorno.
L’anima, poi ch’altrove non ha posa,
corre pur a l’angeliche faville;
et io, che son di cera, al foco torno.
E pongo mente intorno,
ove si fa men guardia a quel ch’i’ bramo;
e come augel in ramo,
ove men teme, ivi più tosto è còlto,
cosí dal suo bel vólto
l’involo or uno et or un altro sguardo;
e di ciò inseme mi nutrico et ardo.

      Di mia morte mi pasco, e vivo in fiamme:
stranio cibo, e mirabil salamandra!
ma miracol non è, da tal si vòle.
Felice agnello, a la penosa mandra
mi giacqui un tempo; or a l’estremo famme
e Fortuna et Amor pur come sòle:
cosí ròse e viole
ha primavera, e ’l verno ha neve e ghiaccio.
Però, s’i’ mi procaccio
quinci e quindi alimenti al viver curto,
se vòl dir che sia furto,
sí ricca donna deve esser contenta,
s’altri vive del suo, ch’ella no ’l senta.

       Chi no ’l sa ch’io vivo, e vissi sempre,
dal dí che ’n prima que’ belli occhi vidi,
che mi fecer cangiar vita e costume?
Per cercar terra e mar da tutt’i lidi,
chi pò saver tutte l’umane tempre?
L’un vive, ecco, d’odor, là sul gran fiume;
io qui di foco e lume
queto i frali e famelici miei spirti.
Amor (e vo’ ben dirti),
disconvensi a signor l’esser sí parco.
Tu hai li strali, e l’arco;
fa di tua man, non pur bramand’io mora:
ch’un bel morir tutta la vita onora.

      Chiusa fiamma è più ardente; e se pur cresce,
in alcun modo più non pò celarsi;
Amor, i’ ’l so, che ’l provo a le tue mani.
Vedesti ben, quando sí tacito arsi;
or de’ miei gridi a me medesmo incresce,
che vo noiando e prossimi e lontani.
O mondo, o pensèr vani!
o mia forte ventura a che m’adduce!
o di che vaga luce
al cor mi nacque la tenace speme,
onde l’annoda e preme,
quella che con tua forza al fin mi mena!
La colpa è vostra, e mio ’l danno, e la pena.

      Cosí di ben amar porto tormento,
e del peccato altrui cheggio perdóno;
anzi del mio, ché devea torcer li occhi
dal troppo lume, e di sirene al suono
chiuder li orecchi; et ancor non men pento,
che di dolce veleno il cor trabocchi.
Aspett’io pur che scocchi,
l’ultimo colpo chi mi diede ’l primo:
e fia, s’i’ dritto estimo,
un modo di pietate, occider tosto,
non essendo ei disposto
a far altro di me che quel che soglia;
ché ben muor chi morendo esce di doglia.

      Canzon mia, fermo in campo
starò, ch’elli è disnor morir fuggendo;
e me stesso reprendo
di tai lamenti; sí dolce è mia sorte,
pianto, sospiri e morte!
Servo d’Amor, che queste rime leggi,
ben non ha ’l mondo che ’l mio mal pareggi.

      Era un tenero fior nato in quel bosco
il giorno avanti, e la radice in parte
ch’appressar no ’l poteva anima sciolta;
ché v’eran di lacciuo’ forme sí nove,
e tal piacer precipitava al corso,
che perder libertate ivi era in pregio.

      Caro, dolce, alto, e faticoso pregio,
che ratto mi volgesti al verde bosco,
usato di sviarne a mezzo ’l corso!
Et ho cerco poi ’l mondo a parte a parte,
se versi, o petre, o suco d’erbe nove,
mi rendesser un dí la mente sciolta.

      Ma, lasso!, or veggio che la carne sciolta
fia di quel nodo, ond’è ’l suo maggior pregio,
prima che medicine, antiche o nove,
saldin le piaghe ch’i’ presi in quel bosco,
folto di spine; ond’i’ ho ben tal parte,
che zoppo n’esco, e intrâvi a sí gran corso.

      Pien di lacci e di stecchi un duro corso
aggio a fornire, ove leggera e sciolta
pianta avrebbe uopo, e sana d’ogni parte.
Ma tu, Signor, c’hai di pietate il pregio,
porgimi la man destra, in questo bosco;
vinca ’l tuo sol le mie tenebre nove.

      Guarda ’l mio stato, a le vaghezze nove,
che ’nterrompendo di mia vita il corso,
m’han fatto abitador d’ombroso bosco;
rendimi, s’esser pò, libera e sciolta
l’errante mia consorte; e fia tuo ’l pregio,
s’ancor teco la trovo in miglior parte.

      Or ecco in parte le question mie nove:
s’alcun pregio in me vive, o ’n tutto è corso,
o l’alma sciolta, o ritenuta al bosco.

           Di dí in dí spero omai l’ultima sera,
che scevri in me dal vivo terren l’onde,
e mi lasci dormire in qualche piaggia:
ché tanti affanni uom mai sotto la Luna
non sofferse quant’io; sannolsi i boschi
che sol vo ricercando giorno e notte.

      Io non ebbi già mai tranquilla notte,
ma sospirando andai matino e sera,
poi ch’Amor fêmmi un cittadin de’ boschi.
Ben fia, prima ch’i’ posi, il mar senz’onde,
e la sua luce avrà ’l Sol da la Luna,
e i fior d’april morranno in ogni piaggia.

      Consumando mi vo di piaggia in piaggia,
el dí pensoso, poi piango la notte;
né stato ho mai, se non quanto la luna.
Ratto, come imbrunir veggio la sera,
sospir del petto, e de li occhi escono onde,
da bagnar l’erbe, e da crollare i boschi.

      Le città son nemiche, amici i boschi,
a’ miei pensier, che per quest’alta piaggia
sfogando vo col mormorar de l’onde
per lo dolce silenzio de la notte:
tal ch’io aspetto tutto ’l dí la sera,  
che ’l Sol si parta, e dia luogo a la Luna.

      Deh, or foss’io col vago de la luna
adormentato in qua’ che verdi boschi;
e questa ch’anzi vespro a me fa sera,
con essa e con Amor in quella piaggia
sola venisse a starsi ivi una notte;
e ’l dí si stesse e ’l sol sempre ne l’onde.

      Sovra dure onde, al lume de la Luna,
canzon, nata di notte in mezzo i boschi,
ricca piaggia vedrai deman da sera.

      Temprar potess’io in sí soavi note
i miei sospiri, ch’addolcissen Laura,
faccendo a lei ragion ch’a me fa forza!
Ma pria fia ’l verno la stagion de’ fiori,
ch’amor fiorisca in quella nobil alma,
che non curò già mai rime né versi.

      Quante lagrime, lasso!, e quanti versi
ho già sparti al mio tempo, e ’n quante note
ho riprovato umiliar quell’alma!
Ella si sta pur com’aspr’alme a l’aura
dolce, la qual ben move frondi e fiori,
ma nulla po’ se ’n contr’ha maggior forza.

      Omini e dèi solea vincer per forza
Amor, come si legge in prose e ’n versi:
et io ’l provai in sul primo aprir de’ fiori.
Ora né ’l mio signor, né le sue note,
né ’l pianger mio, né i prieghi pôn far Laura
trarre o di vita o di martír quest’alma.

      A l’ultimo bisogno, o misera alma,
accampa ogni tuo ingegno, ogni tua forza,
mentre fra noi di vita alberga l’aura.
Nulla al mondo è che non possano i versi;
e li aspidi incantar sanno in lor note,
non che ’l gielo adornar di novi fiori.

       Ridon or per le piagge erbette e fiori:
esser non po’ che quella angelica alma
non senta il suon de l’amorose note,
Se nostra ria fortuna è di più forza,
lagrimando e cantando i nostri versi
e col bue zoppo andrem cacciando l’aura.

      In rete accolgo l’aura, e ’n ghiaccio i fiori,
e ’n versi tanto sorda e rigida alma,
che né forza d’Amor prezza, né note.